Poema 17

Maya Islas

             

Marcada de saliva esta mi puerta;

la señal pertenece a los dioses informales

que provienen de la luz que exhala el globo.

 

En esta casa hay puentes y antifaces,

ceremonias de ángeles que caminan descalzos

hacia la mitad del océano;

mi planeta cruje,

siento ruido de botellas en la arena,

mis ojos acaban de llegar en un pañuelo

listos a ser puestos en  mi cara.

 

Las tijeras cortan mi deseo central

que desde un árbol se alarga

y cae como un órgano que pretende ser fruta.

La vida es maga y en todo sus bolsillos

me meto a transformarme en otra cosa

mientras la gente mira contando los milagros.